GUANTES DE EXTRAÑEZA

  No vengáis a llorar a nuestra tumba. Traed flores, dejad volar el sentimiento. No vengais a llorar nuestra tumba. No estamos aquí. Permanecemos en el aire que te sustenta, en el agua cantarina de Munilla, en el olivo del castillo de Xátiva. Estamos en el beso que das a tu prole, en la caricia que prodigas al triste, en la sonrisa que procuras para aclarar el dolor de quien sufre. Estamos en tus ojos y en los suyos. Estamos en el amor que no sucumbe.

Azul como el cielo que queremos nos aco ja. Como el corazon inflamado de amistad. Como el cabello de Elsa sl cruzar el ecuador de la vida. Como la mirada admirada de un niño. Como ese banco invitando a ejercer el derecho a un tedio vanidoso. Como el paisaje de una ilusión. Como tus manos en mi cintura. Como tu nombre en mi boca. Azul.     A         Z            U                L FOTOGRAFÍA:ABEL BAQUERIN

  Nadie dijo que jugar en las puertas del día fuera fácil. Que arropar la lluvia no tuviese su condena,  O que buscar la propia estrella te condujese a la gloria. No, nadie  avisó que es la sal quien cicatriza las heridas y es la dulzura el pan, alimento de los sueños, que dirime la congoja  la noche. 26 DICIEMBRE 2021

  De qué territorio vienes a qué patria vas? Tú llegas del país del agua, del fluir del universo, de las líneas del horizonte, del abocado río cantarin, del discurso de los árboles avanzando la esperanza. Yo vengo del paisaje de la piedra y las raíces, la tormenta y la serenidad del aire. De las mañanas traigo el sol más rutilante y de la noche las lunas que la alumbran. Te abrazo con la fuerza de la tierra, con la rotundidad del mar, dispuesta a ser Isla en tu océano manantial en tu arboleda. ¿Cuál será tu patria Qué territorio habitarás? Octubre 2021

  A veces os buscamos por los jardines de la infancia. En ocasiones por las palmeras, los naranjos y el castillo donde la luz sabía al azul de la amistad y el verde del olivo. Con frecuencia en el monte y las aulagas, entre Aydillo y  el camino a todos los lugares que un día escribirás. A veces os buscamos en cielo del "te has ido", en las páginas del "ten cuidado", "gracias", "fíjate bien", entre las macetas, los libros, la mesa puesta,  en las salas de hospitales, en la lectura esperada.. Pero siempre,  siempre os encontramos       en el río de Amorque fuisteis ,      en el que queremos ser                 para los nuestros. 1 DE NOVIEMBRE 2021

Confieso que pude ser río en alguna orilla de mis párpados sedientos. Confieso que en el precipicio de la luz sobre la roca deseé ser agua  que cantando sortea los meandros del dolor. Confieso, si confieso que creí ser  río, hasta que llegué al azul, Y Me Supe MAR Foto MARIA JOSE MARRODAN

Respirar esa intensa fragancia  que solo del pinar llega, de los pinos mediterráneos. De la patria infantil cuando los ricos del abrupto secano eran castillos de princesas, escenarios de cantantes, paraísos encontrados. Donde la soledad no dolía, pues estaba poblada de deseos, de sueños, de batallas que indefectiblemente, llevaban a la gloria. Y hoy la misma fragancia  me devolvió a aquellos lugares. Por unos instantes tuve diez años. El cielo era un infinito de palabras tejiendo y destejiendo mis historias. A mis pies los almendros, el áspero terruño,  la sequía, la pista quebrada ascendiendo la montaña,  la parra, el pozo, la higuera. La tierra toda semblaba la metáfora completa de mi vida. Por completo el cielo era el preludio de mi salvación. Sin aquella pineda, sin aquel aire,  sin su olor tatuando mi memoria,  nada hubiese sucedido, nada. Castillo de Denia 6 de julio 2021

  Con ese amor que tienen las nubes y las madres a punto de romperse. Con el temerario aullido del cautivo, con la espera eterna del dondiego en el alba, del jazmín en la oquedad del vientre, así. Así mira tu boca al reanudar mi piel y convertirla en biblia, en misal, en vino, en mana. En almendro florecido Y ser clarividencia del cielo. El fuego eterno del pecado. 

  O quizás, la historia se detuvo en ese momento único en el que te convertías en pirata, en capitán, en comandante de imposibles navíos.   El tiempo se detuvo en la historia. En las naos que llegaban y zarpaban de tus ojos, en aquellas, que antes, lo hicieron de otros puertos. Y, como a ti te pasa,  el mapa de las olas era nuevo cada vez, y nuevo era el azul cenital sobre la frente, e inédito  cada sol del mediodía. Las hazañas se enredaban entre los dedos, los suyos, que abarcaban todos los piélagos,  los arrecifes  todos , todas las salidas, y en los tuyos  que tocaban  el fondo del mar con su impaciencia, la longeva línea del tiempo inexistente.  Museo de Denia, agosto 2019 Fotografía: María Marrodán

  A veces solo quieres ser cielo. Poder derramar las lágrimas cómo en la tormenta más cerrada,  sin repara en el suelo, en la gente, en el qué dirán, lo permitido. Otras, buscas ser el río que impetuoso arrastra el agua p or el valle  y lo fecunda de verdes y esperanza.  En ocasiones, íntimamente,  deseas ser océano. Mar de sal y espuma,  de abrazos abiertos a las corrientes  incesantes que llegan y ola altiva  que se aleja de una mala playa,  de un destino equivocado. Y entonces, en lo más recóndito de ti,  reconoces que eres nube, vapor. Y también líquido elemento  que señala los caminos. Y   piélago que asume su indómito destino. Sí,  e n lo más profundo de tu ser  te sabes circular, fértil,  altiva,  y mansa, cantarina, asoladora, y libre, y vida... Te sabes                     Agua. I magen de https://elucabista.com/201...

Solo pienso en miércoles.  Ese día intermedio, perdido en la semana, intrascendente, aunque lleve su propio acento incuestionable.  Solo pienso en miércoles. Cuando se llenan de ruidos las paredes, la risa es un océano en la mesa, y los cuentos, los barcos que nos llevan a buen puerto.  Solo pienso en miércoles, en los cocodrilos del pasillo, las galletas, la moto, los coches, las pinturas. El vestido de ballet en el que apenas cabes y la danza conque vuelan tus pies como los cisnes del lago de TChaikovski. Solo pienso en miércoles, y así me reconozco, Miércoles.  Miércoles dichoso en la átona semana. Luz que florece al murmullo de sus bocas.

  Qué hacer si el cielo dirime las estrellas, si de rojo tiñe el azul de las promesas. Qué hacer con las tristezas  cuando se suman todas  a tu boca.  Desbordan tus ojos. Desabotonan tu paciencia. Incendian de carmín  tus ojos de nostalgia.   Qué hacer, amor, con las espinas que sobreviven al vino y a las rosas. Fotografía : María José Marrodán 11 nov 2020

  La pequeña sabía que a aquella niña, tan quieta, tan fría ,  tan pensativa le pasaba algo.  Entonces hizo lo que la mumi hacía con ella.  Se sentó a su lado, la abrazó y le ofreció la única castaña que le quedaba. Gran Vía de Logroño Diciembre 2015

Cuando pase el tiempo. Cuando la piel mude a calendario,  y las horas a suspiros,  y un pájaro atraviese la memoria como un huracán una playa buscaremos en las maletas del día los recuerdos:  la risa infantil en cada trecho; las manos que sostuvieron nuestra pena;  el corazón con que  abrigamos  su latido; los besos sin reservas; las noches sin oración condicional; el pan de cada día de su gesto. Así que el tiempo pase, mil veces pase, mil serás la única tú entre las flores,  el agua clara de mis manos de sed. #mariajosemarrodan

Traducción de Silvie Bouchet   Si je devais m’en aller demain  Si je savais que demain  est le jour de mon départ,  je ne voudrais pas m’en aller sur la pointe des pieds,  presqu’en me cachant enfermée dans un recoin de silence. Si je savais que demain  le moment est arrivé, je ferais une fête, avec ceux que j’aime  et qui m’aiment,  et ainsi, face au grand feu  de ce que furent nos jours ensemble crépiteraient tous les je t’aime. Dans la cendre s’ajouteront  toutes les douleurs et les regrets car il y a longtemps que tout est pardonné. Seules s’élèveront dans la nue Trois ou quatre vérités absolues,  Et ce seront elles, mon testament ; Ne fais jamais de mal en le sachant,   Il y a toujours un « je regrette »,  quand nous blessons,  et même sans le savoir. A qui nous montre son amour,  Seul notre amour peut lui répondre,  A qui nous maltraite,  nous blesse, nous annihile,  rien que de l’indiff...

Si me fuese mañana,  si  supiese que  mañana  es el día de mi partida, no quisiera irme de puntillas, así como a escondidas, guardada en el bolsillo del silencio. Si supiese que mañana es el momento haría una fiesta, con los que amo y me aman, y de ese modo frente a la hoguera de lo que fueron nuestros días, crepitaran todos los te quiero .  Se sumirán en la ceniza todos los daños, y los perdona porque hace tiempo que todo está perdonado. Solo se elevarán al aire tres o cuatro verdades absolutas, y ellas serán mi testamento: Nunca hagas daño a sabiendas. Siempre hay un lo siento, si herimos, bien que sea sin saberlo.  A quién demuestra amor solo con el amor puede ser correspondido.  A quien nos maltrata, nos hiere, nos anula solo indiferencia y la distancia, cuanto mayor, mejor.  Mírate al espejo cada dia y reconócete siempre en su mirada. Si mañana fuese mi adiós quisiera despedirme.  Reconocernos, digo, en el mutuo amor, cerradas todas fisu...

Aquel estío tuvo mil horas, algunas agudas como dolor, caer, abotonar. Otras llanas y graves como Barcelona, y ciertas esdrújulas, como tequieromucho, y todas llevaban su nombre de chiquilla. En todas palpitaba Abril y la canción lista que inventamos. Y los castillos con piscina de arena. Y las musarañas en las dormíamos oyendo reírse a las palmeras. Este verano nos despeinó la tristeza y dejó que cantaran al aire nuestras faldas. En cinco escasos metros cuadrados de terraza cupieron las islas, los piratas, los dragones, el Nilo, la selva, las princesas y el restaurante La Oca que ideamos. Casi todas las historias, casi todas. Y otras tantas que creaba el bolero de nuestra loca imaginación. Tomó muchos sustantivos este verano que se va derritiendo como helado en los labios infantiles. Y de ellos, solo el tuyo, el tuyo solo seguirá incólume en la rotunda   circularidad del tiempo que me ampara, en el mágico...

Si no fuese mágica la noche, en nada importaría. Si no hubiese,nieve, ni nacimiento, ni un Papá Noel con su trineo,ni regalos, ni estrella de Belén, ni fiesta alguna, nos sería suficiente vuestra risa.  Nos bastaría la luz de vuestra mirada para prender en la nuestra La Felicidad.

Observábamos como sus pupilas  descubrían el mundo y se tornaban  más azules y como se iluminaba su sonrisa. Y Sin embargo,éramos nosotros quienes  descubríamos el mundo por sus ojos;  quienes nos volvíamos celestes  y rosas y blancos;  a quienes la risa nos tornaba  a iluminar la vida.

Y algunas veces los visitamos,.. en un lugar que sabemos que no están, porque viven en nuestro corazón  y nuestros pies  siguen la estela de amor que nos dejaron.