No son los balcones, el portal, las escaleras,
ni el mar, aquel monte, la espesura.
La ciudad, la catedral o el pueblecito.
No, no son exactamente los lugares,
los puntos obedientes en el mapa,
las coordenadas minuciosas del espacio.
No , no son.
Es lo que allí sentimos,
lo que fuimos en ellos.
El latido desbocado del beso
primero en la alameda, la sal
en el banco de las traiciones, sangre
en la casa que se cierra de los padres.
La risa en aquel portal y la ternura en la ola,
la acidez de la sala de hospital
y también el azúcar. Y el aleteo
azul de una lágrima en la acera de los días.
La duda en la emblemática torre
y la certeza a orillas del cautivo río.
La duda en la emblemática torre
y la certeza a orillas del cautivo río.
No, no son los lugares
es lo que allí sentimos,
lo que fuimos en ellos.
Imagen: Jardin del Beso: Xátiva
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